РЕДКАЯ ПТИЦА

международный фестиваль
литературных изданий

Поэзия | Лирика | шифр 891

10 апреля 2017

ВОПРОС

У вопроса «зачем?» перламутровый кантик по краю,
Вроде нет ничего в нем такого, а вот же – ответь,
Я не раз и не два, я все время ответить пытаюсь,
Словно мелкая рыба, случайно попавшая в сеть.
Он меняет оттенки от черного до голубого,
Ослепляет на солнце и душу слегка холодит,
Он в кармане затерян давно у почти что любого,
А у нескольких даже осколком торчит из груди.
Все бы было прекрасно и четко разбито на главы,
В прошлом, будущем и настоящем , согласно числа,
Но агностики были и будут по-своему правы -
Жаль, что мудрость пока что еще никого не спасла
Из копающих ход под свои немудреные жизни,
Там мерцает обманкой ответ на коварный вопрос,
Вот немного еще и чистейшее золото брызнет,
Через горы упрямства, в которые намертво врос.
У вопроса «зачем?» есть своя непростая задача,
Он - пока не отвечен - хранит тебя как амулет,
Да пребудет с тобой перламутрово-чист и прозрачен,
И не дай тебе боже до срока услышать ответ.

ПРОГНОЗ

Суббота - дождь, безжалостен прогноз,
В нагрузку старый зонт с тяжелой ручкой,
Начало всех за мной идущих гроз ,
Начало всех дорог, незрячий случай.
Я у синоптиков, мне кажется, в долгу -
Не верю, не прошу, не удивляюсь,
Когда по шею май торчит в снегу,
Я очень рада и такому маю.
Канун рождения, как водится, тяжел
Как перевод часов - с большой досадой,
Дождю не сложно - всхлипнул и прошел,
А мне еще идти до листопада
И после... С истечением минут,
Четыре всадника, а имя им сезоны,
Меня с собой куда-нибудь возьмут,
Туда, где не свирепствуют циклоны.

ФЕВРАЛЬ

Февраль с его чернилами истек -
И не обнять, и не заплакать больше.
И многие из наших едут в Польшу,
Кто верить и надеяться не смог.
Кто верить и надеяться устал -
Здесь бездорожье, бесталанность, бездна,
Здесь много лжи и правды бесполезной -
Здесь, как в пустыне, дикие места.
Как коротко обломан карандаш,
И раны рваные бумаге не по силам,
Я так слова кидала и месила,
Что больше шутки им теперь не дашь.
Не пишется. У гари едкий цвет -
Он прожигает на смиренных дырку.
Еще одну, последнюю, попытку,
Пожалуйста. Что дальше, если - нет?
Живем без явной пользы и вреда,
У смертной муки синь в глазах густеет,
И птица божия ни жнет себе, ни сеет,
А мы все сеем, сеем не туда...
Не пишется. Не пашется. И тут
Тебе кладут мешком на плечи ношу...
И многие из наших едут в Польшу,
Хотя и там их, в принципе, не ждут.
Нет места, где не выжжена печать,
Пронумеровано, прошито для архива
И спешно имя выведено криво.
Подходит поезд. Время уезжать.
В конце концов, давай уйдем в леса?
Но что-то остро колется и гложет:
Знамения, предчувствия... А может,
Не вспаханная эта полоса?